Bordes de mar

Ludovico Einaudi -Le Onde

Bordes de mar, así es como me gusta llamar a esas últimas líneas que dibuja la ola en la orilla cuando ya ha roto y parece que ese es su final. Líneas pequeñas, o más grandes. Líneas repletas de burbujas, de espuma o, simplemente, repletas de trocitos de mar. Bordes que, cuando parece que se van a secar y morir en la arena, se convierten en miles de pequeños reflejos que, retrocediendo lentamente, se dirigen de nuevo al mar para ser, con él, de nuevo mar.

 

Y vuelves, como cada vez que puedes, a pasear por la orilla, justo antes de que amanezca del todo el nuevo día. Y te descalzas para sentir en tus pies el agua de la orilla. Y caminas aspirando el aire, la brisa del mar y ese olor, tan conocido, a sal. Y notas como te vas vaciando de todo aquello que no sea simplemente sentir el momento y apreciar la belleza que te rodea: la brisa salada del mar; el sonido de las olas, ese sonido que tan bien conoces aunque siempre sea tan diferente; las conchas y caracolas mezcladas con la arena mojada; las pequeñas huellas de las gaviotas,… todo bajo esa luz que va naciendo y bañando al mar.  Y  a cada paso que das, acariciados los pies por los bordes de mar, vas sintiendo como te haces parte del lugar. No de que estas ahí, sino de que eres ese ahí, una parte más de ese momento de vida: la arena, el viento, las olas... y tú. Y no hay nada mejor que eso, formar parte de la vida, sentirte vida, ser vida.